A las 6 y pico

Cara que se le queda al personal de tierra al toparse con este tipo de pasajeros

d) El pasajero tonto:

Este tipo de pasajero es el típico que no se entera de nada, le tienes que decir cinco veces aquello de que en puerta de embarque se le volverá a pedir el carnet ("¿quéee?, ¿quéee?); te pregunta los porqués de todo, intenta que le cuelen 15 kgs como equipaje de mano, cuando está terminantemente prohibido por su peligrosidad (si se le llegara a caer a alguien en la cabeza allá arriba en el avión...). Llevan botellas de vino en el equipaje que facturan (tampoco se puede) y no comprenden que se las hagas sacar. Te hacen mil preguntas ("¿a qué hora sale el avión?", "¿y no lleva retraso?", "¿por dónde se embarca?", "¿a qué hora llegaremos a destino?", etc...), al tiempo que intentas concentrarte en facturarle correctamente, de manera que retrasan al máximo la dichosa facturación.

Yo diría que en realidad, la falta más grave, o la señal que mejor pueda identificar al pasajero tonto, es el hecho de que se confunda de mostrador a la hora de ir a facturar.

Resulta que en un aeropuerto pequeñp, como pueda ser el de mi isla, cada mostrador viene acompañado de una pantalla o monitor, situada en la parte superior del mismo, en la que, aparecen bien claritos los siguiente datos:

- Compañía con la que vuela
- nº de vuelo
- Destino
- Hora de salida del vuelo

A parte de todo, hay que decir que entre la larga hilera de mostradores de las diferentes compañías, se encuentran dos paneles, perfectamente alternados, donde constan los detalles de salida de cada vuelo, así como los números de mostradores a los que deben ir a facturar según sea el destino (¡NO TIENE PÉRDIDA!).

Creo yo, que ante tanta información, no es tan difícil tarea la de acudir a facturar al mostrador adecuado, ¿no?

PUES ASÍ Y TODO, siempre existe algún pasajero que, yendo a Granada (por ejemplo), se pone a hacer cola en el mostrador del vuelo a Sevilla (que no es lo mismo, ni siquiera se parecen los nombres entre sí), en cuya pantalla pone bien clarito y en letras enormes aquello de "SEVILLA, VUELO 2496". Para colmo de males, no se puede decir que, durante ese amplio espacio de tiempo en que ha estado haciendo cola el señorito, no haya tenido tiempo más que suficiente de apercibirse de su error.

Así es como ocurre que, en un momento de gran rapidez; entre los nervios, las prisas por cerrar el vuelo a tiempo, la falta de experiencia del facturante, así como lo pequeños que son los dichosos billetes de TOUROPERADOR y aún más su letra impresa; se termine por facturar en el vuelo de Sevilla, a un pasajero que en realidad iba a Granada (OH, MY GOD), siendo enviadas sus maletas, por supuesto, a Sevilla y olé.

Ustedes se preguntarán: ¿QUÉ ES LO QUE OCURRE EN PUERTA DE EMBARQUE?
Pues que al pasajero tonto por fin se le encienden las luces y, ahí sí es capaz de dilucidar cuál es la verdadera puerta de embarque que le ... (... pincha y lee, que no acabé)

c) LA LOCA:
Esta acude a facturar, por ejemplo, con un gorrión enjaulado. Por más que se le explique que "Espaner" sólo permite volar con perros o gatos, ella no lo comprende (ni siquiera le interesa) e intenta hacer lo posible por convencerte (como si servidora creara las normas de la compañía). Para más inri, acude a falta de quince minutos para el cierre de facturación, que es exactamente, el tiempo del que dispone para deshacerse del dichoso pájaro, o para que decida si le merece más la pena quedarse en tierra con su mascota. En el último minuto, la buena mujer continúa en las mismas, ya que "Aibiria" (compañía que sí le permitió traerse al pajarraco a la isla), le pide 300 euros por que vuelen ella y "Piolín"; mientras tanto, la touroperadora se desentiende y ella, la pasajera, no es capaz de liberar a "Willy" (o como quiera que se llamara el bicho). Entonces es cuando se desquicia del todo la mujer, la mente se le nubla y te comenta que va a meter el pajarillo en el bolso de mano, comentario que desearías no haber escuchado nunca.
Al final, la facturas haciendo oidos sordos a sus absurdas ideas, mientras no puedes evitar imaginar a la señora en el avión, abriendo la cremallera de su bolso de viaje para que el ave respire un poco, al tiempo que éste, consigue escapar armando la "marimorena" a bordo. Si encima, hay mala suerte (que a veces la hay), "Piolín" consigue llegar a la cabina del piloto, posándose en algún mando clave y causando una tremenda catástrofe (Dios no lo quiera).
Por tanto, en la puerta de embarque, la vuelves a preguntar qué es lo que hizo con su mascotilla, a lo que ella te responde, cómo no, que lo ha regalado...

Lo más cómico de todo: Imaginarse la cara de los vigilantes de seguridad al ver el esqueleto de un pajarillo en el interior de uno de las bolsos de equipaje de mano, en el momento en que la loca pasa los controles.

*****Continuará...*****

Porque últimamente me pagan por jugar a hacer de San Pedro, eso sí, uniformada, con idiomas, guapeada y con tacones y pendientes de perlas... Siento que tengo la obligación de relatarles algunos detalles de mi tan curioso trabajo.
Sí, no se sorprendan de que me compare con San Pedro, ya que él, se supone que está a las puertas del cielo, decidiendo quién entra y quién no; mientras nosotras, las azafatas o personal de tierra, facturamos a los pasajeros para permitirles, en el posterior embarque, subir allá arriba, a "los cielos". Y sí, llegado el momento o la circunstancia, estamos capacitadas para decidir quién vuela y quién no vuela. Aunque a veces, (las menos), de lo que verdaderamente nos dan ganas, es de mandarlos al infierno, o directamente al cuerno.

Si bien, la mayoría del pasaje lo constituyen personas educadas y simpáticas, que te agradecen abiertamente tu amabilidad, te sonríen o regalan algún piropo sano e inofensivo, no se puede eludir el hecho de que viajar en avión ya no es lo que era, ya que los trayectos aereos cada están cada día al alcance de más bolsillos, perdiéndose por el camino la exclusividad y categoría de las que poseía el pasajero de antaño.
Si me propusiera hacer un listado de los pasajeros, digamos, molestos, nos encontraríamos con:

a) EL LISTO:
Éste lo sabe todo de aviones, sin duda, más que tú (bueno, yo todavía no es que sepa tanto). Éste te pregunta si el avión es un MD o un Airbus, al tiempo que les explica los detalles de las configuraciones de dichos tipos de aviones a sus amiguitos, te exije salida de emergencia, sea o no sea el candidato idóneo a ocupar dicho puesto y no te deja concentrarte en tu trabajo con tanta charla...

b) EL LIGÓN:
Te sonríe más de la cuenta, intenta que la facturación se alargue más de lo necesario, haciéndote preguntitas, mientras la mujer soporta el tirón a su lado, más que estoicamente.
Una vez en la puerta de embarque, la mayor cercanía te permite oler el tufillo a alcohol que desprende.

Frases típicas:"Qué alta eres, en el mostrador no se apreciaba (a ver, señor, si estaba sentada...)"; "bueno, adios, hasta luego ¿eh?, que hasta luegooooo (esa "o" se le queda colgada porque no termina de bajar por el dichoso finger. Es como si esperara a que bajaras con ellos al avión, para así poderle atender también a bordo).

(Hay que decir que lo del alcohol es un poco peligroso en un avión. Éste último podía haberse quedado sin volar.)

CONTINUARÁ...

Los inicios siempre son lo mejor. Uno inicia algo con toda la ilusión del mundo, sin ser capaz de concienciarse de que cuanto más alto se suba a las nubes, más dura será la caída, o de que lo bueno tiende a durar poco.
Nada como el primer amor, la primera vez, las primeras semanas de un noviazgo...
Yo tenía dos amigas. Una de ellas cambiaba de novio cada semana. La otra, digamos que tenía una vida menos "agitada". Cuando la de los "no-novios" se encontraba con la de los "novios-semanales", nos comentaba: - He visto a Raquel, ya está con un novio nuevo. ¡Me encanta la filosofía de esta chica, porque las primeras semanas siempre son las mejores, y ella sólo vive primeras semanas!
Por mi parte, intento no tejer con demasiada fuerza la tela de la introducción, aunque me resulta imposible, ya que no hay nada como estrenar ropa nueva, pisar la nieve blanca y reciente, los primeros días de clase...
Idealizo, imagino, espero, deseo.
Luego vienen los conflictos, que son conflictos de verdad.
Porque una agranda las cosas. Una gusta de meter el dedo en sus propias llagas, agrandar las heridas hasta hacer verdaderos boquetes.
El conflicto es el período de guerras. Nada tiene que ver con los momentos "rosas" de la introducción, en este siempre han de aparecer las sombras, las dudas, los celos, las manías. ¡Si no no sería conflicto!
Lo malo es que algunos profundizamos demasiado en el conflicto, arriesgándonos a quedar atrapados en él, tal vez por un oscuro y secreto deseo de visitar las mazmorras del castillo, de mezclarse entre la chusma y la podredumbre.
En cuanto al desenlace, me pregunto si en realidad existe. Porque sí, hay historias que acaban. Me imagino que los capítulos de la vida finalizan tarde o temprano, pero nada es definitivo hasta la muerte.

Al fin se cerró una etapa de mi vida que ya tardaba en cerrarse.
Hay que dejar que la vida fluya, no debemos permitirnos el estancarnos.
A veces, nos negamos a darnos cuenta de que hay cosas que no tienen razón de ser, que se terminaron hace tiempo y las forzamos, las forzamos hasta que se rompen irremediablemente.
Sí, hay algo roto en mí, pero no es algo que se rompiera ayer, es algo que hace mucho tiempo murió. Y los juguetes rotos siempre son algo triste.
No sé qué pasará a partir de ahora, pero al menos las corrientes y energías fluirán alrededor mío, que hace ya demasiado tiempo que venía yo nadando en agua estancada.
Y a pesar de todo, a pesar de saberme libre, de saberme joven y alegre, divertida y con ganas de hacer cosas... Yo sólo quiero dormir.

Qué bonito.

Qué bonito.

Qué bonito.

Qué bonito.

Qué bonito.

Qué bonito.

Ays qué monos.

A mí nunca me ha hecho caso nadie. Debe de ser cosa de la falta de don de gentes o de personalidad, pero la cosa es que los demás siempre me ignoran. Jamás he sido capaz de mantener la atención de un interlocutor.
Las ocasiones en las que he pasado totalmente desapercibido son incontables. Todavía recuerdo el día en que regresé al hogar tras las vacaciones veraniegas y me encontré con que unos ladrones me estaban desvalijando. Yo gritaba:
- ¡Voy a llamar a la policia!
Ellos seguían sin inmutarse.
Y yo llamando a la policía.
Y la policía que decía:
- ¿Sí? ¿Diga? ¿Hay alguien ahí?
- ¡Sí, soy yo! ¡escuche! ¡que me están desvalijando!- contestaba yo dándole golpes al teléfono para hacerlo funcionar. – ¡Parad ya, coño! – me dirigía hacía los descarados ladrones.

Aquello fue muy humillante. Y costoso, el hecho de reponer todos los enseres que me fueron robados resultó costosísimo, ya que ni que decir tiene que los del seguro no me hicieron ningún caso.
Por cierto, el típico chiste del hombre anodino que va al psicólogo y le dice:
- “Doctor, nadie me hace caso.
A lo que el doctor contesta:
- Perdone, ¿ha dicho usted algo?”
Está basado en mí. ¡En serio!

Es algo que siempre he tenido asumido. Hasta el momento, mis pasos por este mundo han sido bastante invisibles; es decir, soy de los que pasan sin pena ni gloria.
Pero desde hace una semana mi vida ha dado un giro de 180º. Todo ha cambiado por completo desde que me compré a Sultan.
El dependiente, una vez apreció mi presencia en su establecimiento, me dijo que Sultán había sido entrenado para obedecer al que fuera su amo. ¡Y así es! Yo le digo a Sultán:
- Sultán, mueve la colita.
Y Sultán mueve la colita para mí (ojo, su colita, no la mía).
Si le digo:
- Sultán, ladra.
Y Sultán ladra.
Cuando lo llevo a pasear y regresamos los dos cansados, le digo que saque la lengua para respirar mejor ¡y él lo hace!
Bueno, lo mejor de todo es cuando le tiro un palo o una pelota y él casi siempre sale corriendo a por ella para traérmela de vuelta.
Por fin siento que alguien me tiene en cuenta. Es más, yo creo que desde que Sultán llegó a mi vida, los demás están empezando a considerarme un poco.
Al fin me siento querido, escuchado, ¡siento que existo! En definitiva, me siento vivo.
Anteayer pasé por la tienda de animales y entré para darle las gracias al dependiente, pero él me contestó:
- ¿Usted quién es? Perdone, pero no le conozco de nada.
En fin, yo estoy aquí, sentando en mi jardín, feliz, jugando con Sultán. Ahora mismo le he tirado una pelota con tanta intensidad, que Sultán ha tenido que saltar la verja para poderla atrapar. Es que es tan obediente y me hace tanto caso…
- ¡Sultán! ¿Dónde vas? ¡Sultán, vuelve!, ¡vuelveeeeeeeee!

La vida está hecha de sorpresas.
Un día estás en lo más alto de la torre de Picasso, regodeándote en tus éxitos personales mientras que al siguiente, te encuentras bebiendo champang, de a 30 euros el Benjamin en el burdel de tu amiga Roxana, la tuerta.
Y no es que necesite pagar a cambio de buen sexo -un tipo como yo nunca tuvo problemas para ligar, ni mucho menos para follar- pero es que a mí me gusta la conversación de la vieja Roxana.
Roxana es tan sabia y ha vivido tanto... No hay mal para el que la tuerta Roxana no tenga remedio.
Y lo que aquí digo es bien cierto. Aunque alguien como yo siempre de la impresión de la vida nunca le negó nada; he tenido mis altibajos como todo el mundo.
Pero cuando he tenido necesidad de un hombro sobre el que "llorar", siempre he encontrado los compresivos ojos y el paciente oído de la vieja bruja, como algunos la llamamos en confianza.
Roxana siempre se encuentra disponible cuando se trata de ayudarte a sanar los males de espíritu que dice ella.
Por eso ahora y desde hace mucho tiempo, cada vez que me encuentro con alguna encrucijada en el camino, o algo me arde en el alma, consulto con la tuerta Roxana y me digo aquello tan tópico de: "Y mañana Dios dirá".
Considero que he llegado a hacerme experto en "dioses y diretes".
Os daré un consejo antes de irme: Si os encontráis alguna vez con la vieja Roxana, nunca jamás le preguntéis por qué está tuerta.

Elena 98.
Grafito sobre papel.
30 x 24 cm
MAR ADENTRO (de Ramón Sampedro).
"Mar adentro, mar adentro,
y en la ingravidez del fondo
donde se cumplen los sueños,
se juntan dos voluntades
para cumplir un deseo.

Un beso enciende la vida
con un relámpago y un trueno,
y en una metamorfosis
mi cuerpo no es ya mi cuerpo;
es como penetrar al centro del universo:

El abrazo más pueril,
y el más puro de los besos,
hasta vernos reducidos
en un único deseo:

Tu mirada y mi mirada
como un eco repitiendo, sin palabras:
más adentro, más adentro,
hasta el más allá del todo
por la sangre y por los huesos.

Pero me despierto siempre
y siempre quiero estar muerto
para seguir con mi boca
enredada en tus cabellos".


Ramón Sampedro

Elena 98
(Boceto).

(Ésto lo escribí con 18 años, como acompañamiento para un cuadro de la misma temática... Es un poco fuerte para mí el colgarlo aquí.).

Por qué, por qué, por qué.
Una persona tiene una flor, a la que quiere, sólo que todavía no lo sabe, no se ha dado cuenta, así que no la cuida, no la trata bien, no le habla, ni tan siquiera la riga. No le importa una mierda, eso dice, eso cree, pero todo es pura apariencia... No quiere dejar surgir, no pretende que salgan a la luz sus verdaderos sentimientos.
La guarda por obligación, por compromiso, adjudicación.
La maltrata, se enfada con ella, pero llega un día en que, por diversas circunstancias, la flor se marchita. Es entonces cuando se da cuenta de todo lo que ha perdido, de que la flor ya no volverá. Es imposible, inútil deseo.
Piensa que quizás la podrá sustituir por otras cosas, pero no, nunca será lo mismo, nunca la misma flor.
Se arrepiente de no haberla tratado mejor. Siente rabia por no haber reaccionado a tiempo. Quisiera una segunta oportunidad, pero ya es tarde, ya es imposible.
Si hubiera una manera de hacerla resucitar, si hubiera forma de volver atrás...
Lamentaciones.
Protestabas porque tú no la habías escogido, te la habían adjudicado. Ahora quisieras que te la adjudicaran de nuevo.
La flor se suponía duradera, para siempre. Existía todo el tiempo del mundo, pero no. ¿Quién iba a decir que duraría tan poco?
La flor no era perfecta, pero ¿quién lo es?
Maldito destino, maldito reloj que se ha parado.
Tuvo tiempo y lo desaprovechó.
Quiso reconciliarse, pero le aconsejaron que no lo hiciera. Hizo caso. Pura cobardía, si no se hubiera echado atrás...
Maldito destino, maldito reloj que se paró a las dos.
¿Por qué mi flor?, ¿por qué nuestra flor?
Su madre llora, su hermana llora, todos lloran, ella llora.
A las dos, a las dos se paró el reloj, ese bonito reloj que la madre guarda en un impecable pañuelo de encaje, en el cajón de su escritorio.

"(...)
D.Pedro ¡Matadle!
d. Juan ¿Quién os engaña?
Resuelto en morir estoy,
porque caballero soy
del Embajador de España. (...)"

__Tirso de Molina en "El burlador de Sevilla"__

Raquel se encuentra en su habitación, fumando sustancias adulteradas. De repente, entra su madre sin avisar, la muchacha comienza a hacer aspavientos con los brazos, pretendiendo así que la humareda salga por la ventana...

Madre: ¡Qué olor tan extraño Raquel!
¡Y procede de tu cuarto!
Raquel: Pues yo sólo huelo a gel,
si es que me duché hace un rato.
Madre: ¿Y qué es toda esa humareda?
Raquel: Ehh, nada, que he quemado incienso.
Madre: Vaya incienso que marea,
esto es sospechoso pienso.
Raquel: De eso nada mi madre,
por Dios, vaya usted tranquila
Madre: Sí, pero no te desmadres
Raquel: Que no, y tómese una tila
Madre: Oye, ¿por qué hablamos así?
Raquel: No sé usted, yo estoy fumada.

¿Me estás cargando?
Esa expresión utilizan los argentinos cuando piensan que alguien pretende tocarles las narices o simplemente chinchar; cuando piensan que su interlocutor intenta sacarles de sus casillas. Al menos yo lo entiendo así, ya que nunca viví en Argentina y, para serles sincera, no conozco a demasiadas personas procedentes de aquellas tierras. Pero me estoy aficionando a su cine, con lo que me resulta difícil el hecho de pasar por alto ciertas expresiones, palabras, actitudes, etc., que me puedan resultar curiosas. Por ejemplo: ¿son tan maduros los niños argentinos como aquéllos que aparecen en sus películas? ¿ o acaso el acento influye en dicha impresión de madurez adelantada?
Si es que hasta me da por pensar, que si algún día tengo descendencia, desearía que ésta fuera argentina, al menos durante su niñez.

El otro día tuve el gustazo de ver la película “El sueño de Valentín”. Ese niño gafotas que vivía en la década de los 60 y quería ser astronauta (qué cosas), hasta que las vicisitudes de la vida le hacen cambiar de opinión (¿cuándo se vio un astronauta argentino en la época de los 60?) y decide que lo que en realidad quiere ser de mayor es escritor, en fin, como tantas otras personas…
Porque parece ser que se está poniendo de moda lo de querer ser escritor. El mensaje de Billy Elliot nos llegó como cambiado; ¿quiero bailar? ¡Nooo! ¡Quiero escribir!
Pero la vocación de escritor no suele ser algo que surja en la más tierna infancia; pregúntenle a cualquier niño: “ ¿qué quieres ser de mayor, chiquitín?.“
Les responderá: “dentista, bombero, futbolista”, incluso “periodista para casarme con un príncipe”, pero señores, pocos niños se encontrarán que les digan: “de mayor quiero ser escritor”.
Pues bien, la vocación de poeta, novelista, redactor, etc., es algo que parece va dando la edad. Probablemente surge a la vez que algunos van descubriendo que a las mujeres nos enamoran los poemas y las bellas palabras (es decir, para ligar), o en el momento en que se ha leído ya a varios autores, y uno/a, termina por querer parecerse a aquéllos cuyas palabras tanto admiró. También está el caso de los que simplemente necesitan expresarse o desahogarse, y encuentran en la palabra escrita un buen medio para semejante fin.
Si me preguntaran a mí, no, yo no quiero ser escritor/a , pero escribo si me da la gana (cualquiera me replica tras esto). No creo que exista manera mejor para el desahogo.
Cuando uno/a está rabioso o triste, melancólico o pletórico, uno/a recurre a los gritos (sean en abierto o en el silencio), a las metáforas, a las solicitudes de apoyo por parte de otros.
Pongamos que alguien le insulta descarada e impresentablemente, por ejemplo, llamándole “retrasado/a mental” o simplemente deseándole la muerte, y todo ello de manera gratuíta. Sin duda ese alguien le estará cargando…La cosa empeorará si encima dicha persona atenta contra la facilidad de palabra de usted, burlándose de su retórica. Ante tales... (... pincha y lee, que no acabé)

(Tomad aire, que esta es la parte más larga).

Resulta que en las cercanías del colegio se encontraba una casa muy grande que estaba rodeada de un jardín un tanto descuidado, donde habitaba el “viejo gruñón verde” (así era como lo llamaba Quesera).
El viejo gruñón verde se llamaba Matías, era un señor mayor de unos setenta años, muy feo (a Quesera le habían enseñado a valorar la belleza interior desde chiquitita, pero es que este señor era muy feo) y bastante respetado en el pueblo, aunque Quesera siempre sospechó que ese respeto, en realidad era miedo, en parte debido a que se trataba de un hombre con gran poder (era dueño de la mayoría de las tierras de la zona), en parte debido a su “mala leche”.
El caso es que la mayoría de las gentes se llevaban bien con él, y aunque casi nunca le hicieran caso cuando hablaba (era muy pesado), dejaban que sus hijos jugaran en los alrededores de su casa, e incluso a veces le pedían que los vigilara mientras ellos realizaban sus obligaciones.
La primera vez que Quesera vio al viejo Matías pensó “qué raro, ese señor tiene la piel verde”. Le dio un poco de repelús, pero cuando preguntó por ahí que por qué ese hombre tan feo era de color verde la miraron todos como dudando entre si se había vuelto loca, o si ya estaba con uno de sus chistes en la boca.
Al poco tiempo de llegar a Ansarme, Quesera se encontraba jugando con sus amigos a la salida del colegio, al lado de la casa del viejo Matías, cuando se les perdió el balón como por arte de magia. Eso era algo que solía ocurrir cuando jugaban en esa zona, y la cosa siempre concluía como misterio no resuelto.
Quesera opinaba que el balón debía de hallarse en las dependencias del viejo de cara verde, pero los niños le decían que no, que se limitaran a cambiar de juego, ya que siempre ocurría lo mismo, que el viejo Matías decía no saber nada al respecto…
Pero a Quesera no le convencían nada ese tipo de respuestas, así que se decidió a saltar el muro, para ver si encontraba el dichoso balón, esperando que el viejo no la descubriera.
Una vez dentro del jardín, se sorprendió observando la especie de selva que se abría ante sus ojos. Comenzó a buscar entre los arbustos hasta que finalmente vio el balón –l o sabía- pensó mientras sonreía para sí, cuando una desagradable voz le dijo: -¿Quién eres tú y qué haces en mis propiedades?-
Ella respondió con voz entrecortada:
- Soy Quesera y…y es que…, es que se nos cayó el balón aquí dentro-
- ¡Ese balón no es tuyo! Así que déjalo ahí y vete de mi casa, niña entrometida. ¡Vete!- Dijo el viejo mientras señalaba hacia una puerta cerrada que había en medio del muro - ¡Y que no me entere yo de que hables a nadie de esto!

Quesera salió corriendo mientras pensaba – ya sabía yo que era verde este señor…-
Los demás niños la estaban esperando fuera, así que al verla salir con la cara tan pálida se extrañaron y le preguntaron:
- Qué te pasa? ¿Es que has visto un fantasma?-
Ella se limitó ... (... pincha y lee, que no acabé)

Cuando Quesera no estaba con Perchén, era porque estaba con Lolo, un muchacho de doce años, al que admiraba y respetaba muchísimo por su increíble iteligencia (entre otras cosas). Quesera opinaba que Lolo tenía razonamientos de chico de quinceavo curso (si es que tal cosa existía, porque la muchacha, que cursaba segundo, no tenía muy claro qué era lo que venía después del octavo curso).Era evidente que Lolo disfrutaba con la compañía de Quesera porque ésta le hacía reir. A Loló también le unía una gran amistad con Perchén, que era tan gracioso y divertido.
Daba gusto encontrarse con Perchén y Lolo por ahí, sumidos en una de sus profundas conversaciones, cuando nadie diría que les separaban tantos años de intervalo generacional, de no ser evidente por la diferencia de estaturas (hay que decir que para colmo, Perchén era un niño muy bajito para su edad, mientras que Lolo era el más alto de su clase). Quesera disfrutaba a menudo observándolos sin que ellos se dieran cuenta, y se decía para sí misma mientras sonreía: "Lolo y Perchén, éso sí que suena bien..."
A veces, a la salida de la escuela, se juntaban los tres amigos para volver juntos a sus respectivas casas, mientras charlaban distendidamente. Formaban un grupo de lo más heterogéneo, aunque lógico, ya que Lolo era un chico demasiado profundo y melancólico, que a menudo necesitaba a alguien que le hiciera reir, trabajo para el que tanto Perchén como Quesera, estaban más que cualificados. A Quesera a veces se le antojaba que Lolo era uno de esos genios que aparecen una o dos veces cada cien años y terminan suicidándose por falta de comprensión o amor a la edad de treinta y cinco, dejando tras de sí una serie de magníficas obras que le convierten en inmortal.
(Querido lector, ¿se asombra usted de que Quesera no pensara que Perchén fuese otro genio?, pues no se me asombre que, como ya señalé anteriormente, Quesera opinaba que Perchén era un niño superdotado, y, señor mío, tanto a mi entender como al de Quesera, eso no tiene ningún mérito.)
De camino a casa se solían encontrar con Jaime el jardinero, trabajando siempre en alguno de los preciosos jardines que las gentes dejaban a su cuidado. Entonces, los tres colegiales le saludaban alegremente, él les contaba alguna de sus divertidas anécdotas, hasta que Loló y Perchén decidían continuar su camino, dejando allí a Quesera, que tenía la costumbre de quedarse un ratito más hablando con Jaime.
A pesar de que no le había resultado fácil (le había costado algún berriche y pataleta que otro reclamando su atención), Quesera había conseguido hacerse muy buena amiga de Jaime y que éste la apreciara y la tuviera en cuenta realmente. Se podía decir que a estas alturas del cuento, Jaime era el mejor amigo de Quesera y viceversa. Confiaban plenamente el uno en el otro, y se contaban todas sus penas, preocupaciones, logros y anhelos.
Él era la única persona que realmente la trataba como a una chica mayor.
Jaime tenía el sueño de ganar el s... (... pincha y lee, que no acabé)

(Lo voy a pegar por capítulos, para que no se haga tan larga la lectura).
Érase Quesera, una fantasiosa y alegre niña de siete años que siempre quería jugar.
Quesera disfrutaba de una infancia feliz, junto a sus padres y la bella Toni.
Toni era la hermana mayor de Quesera, tenía 16 años y siempre había sido la muchacha más hermosa del pueblo (Rindormo). Tanto Quesera como Toni se caracterizaban, entre otras cosas, por poseer un nombre poco convencional. En el caso de Toni, la cuestión estaba clara, sus padres le habían puesto Antoñita como la abuela, y como a la hora de la verdad no resultaba demasiado agradable ni moderno, la llamaban Toni. Siempre había algún listo que le decía: - Pero ese es nombre de chico.- Cosa que a Toni le encantaba. Quesera ya era otro tema; en el colegio siempre estaban haciendo bromitas con su nombre, que si vendía o hacía queso, que si de mayor sería la mujer del quesero, etc… Pero Quesera tenía tanto sentido del humor, que disfrutaba de las bromas realizadas a costa de su peculiar nombre, riéndose junto a sus compañeros. Pero claro, eso resultaba más fácil cuando una sabía que la habían llamado así porque sus padres adoraban el mundo de los cuentos, y Quesera, era una palabra que salía en casi todos los cuentos.
Un buen día se mudaron a un pueblo vecino, “Ansarme del Tuérnamo”, ya que los padres de Quesera habían comprado una casa mejor y más grande.
La llegada a la nueva casa estuvo muy bien, a Quesera le encantó en seguida, por primera vez disfrutaría de una habitación para ella sola, en una casita con escaleras (siempre le habían impresionado las escaleras). En cuanto a los alrededores, eran frondosos, llenos de árboles, arbustos, plantas, flores… Sin duda aquello se asemejaba a la idea que la niña tenía del paraíso (a pesar de que el verde de las plantas era como demasiado claro.
Toni, por su parte, no se encontraba tan emocionada con la llegada al nuevo hogar. Sin duda su mente aún estaba con todos aquellos pretendientes que habían acudido a despedirla llorando desconsoladamente (a Quesera ya nunca se le olvidaría la cómica imagen de tanta varonil plañidera, berreando mientras el coche de la familia se alejaba).
Como la zona parecía tranquila, Quesera no tuvo dificultades con que la dejaran salir a inspeccionar el terreno. En una casa cercana descubrió a un apuesto joven de 16 años que le dijo que era el jardinero, que se llamaba Jaime y, aunque parecía muy ocupado, fue muy agradable con ella. Quesera vio algo en él que no habría sabido explicar, pero en seguida supo que no sólo quería, sino que conseguiría hacerse amiga de él, costara lo que costase.
El paseo resultó de lo más productivo, todavía le dio tiempo a conocer a dos o tres personas más, cuando decidió volver a su casa y descansar de tantas emociones.
Los días iban transcurriendo mientras sus padres trabajaban, Quesera iba al colegio, y Toni siempre andaba fuera.
Quesera en seguida hizo amistades en la nueva escuela, do... (... pincha y lee, que no acabé)

¿Alguna vez soñaste
con arracarle un pelo de la barba a Papa Noel,
despertar en un jardín mojado
o bailar bajo la lluvia a lo Gene Kelly?

¿Alguna vez soñaste
que no tenías nada y eras feliz,
porque menos necesitabas?,
¿que no tenías miedo,
y eso te hacía vulnerable?

¿Alguna vez quisiste ser un ángel
hasta descubrir que los buenos son tomados por tontos
y tarde o temprano terminan mal?

¿Alguna vez soñaste que eras libre
y al desligarte de toda atadura
te quedabas sin nadie a quien amar?

¿Alguna vez soñaste vida?
¿Alguna vez viviste un sueño?

Elena 98.
Óleo sobre tabla
130 x 80 cm

Hay ventanas fijas
y ventanas móviles
desde las fijas observas atardecer,
las personas pasar
disfrutas del ver sin ser visto
un gran paisaje unas veces
contaminación y ruidos otras...
Desde las ventanas móviles,
desde las móviles puedes ir más allá,
caminas, plantas la ventana en el punto a observar
y te deleitas con el panorama
poco importa si te observan, ¿no?
En ocasiones, hasta puede ocurrir
que te encuentres con una toalla atada a la rama de un árbol desnudo.

Stuffen (improvisando a las tantas).

Elena 03.
Lápices de colores sobre papel.

-¿Tú sabes lo del estracto de la Venus de Milo?
Os voy a contar la historia del estracto de la Venus de Milo-, nos decía a mi prima, a la que solía llamar Venus y a mí, mientras se comía su buen chorizo ibérico con rebanadas de pan de Colón.

Uno observa y uno aprende
en este mundo salvaje
de mil pensamientos por minuto
en que mueren niños cada día,
la inocencia se compra y se vende
masacres de cuerpos, masacres de mentes
he aquí una pregunta pregnante:
¿vale la pena?
Hay momentos para el sí
hay momentos para el no
hay momentos para un hola
hay momentos para un adios.
En este cochino mundo
tan sobrado de "buenas" intenciones
gestos malinterpretados
enormes bocas
y bajas pasiones,
buenas ideas sin llevarse a cabo
donde nadie conoce a nadie,
todos queremos querer,
y queremos creer
creer al menos que nos quieren
que en verdad vale la pena
en este mundo cochino
donde se pierde y se gana
y a veces faltan las ganas
ya me empapan las lágrimas
en un momento de adios
o mejor de hasta pronto.
En este cochino mundo
cuando descubres que la amante de tu amante
es la Puta del Rey.

Elena 98.
Carboncillo sobre papel.
30x 50 cm.

(Aprovecho para desear mucha suerte a los Cuenteros en su primera actuación que es hoy.)

Ahora que reedito, sé que el espectáculo fue todo un éxito, lo cual me llena de satisfación y orgullo. ¡CHICOS, SOIS GRANDES!
Ustedes se preguntarán, ¿por qué edito? Pues es sencillo, al dar mayor importancia al cuadro que al texto, quedan muy pocas líneas acompañando dicha imagen, lo que hace que se monte un poco con la obra de aquél que está más abajo, pero ahora mismo lo acabo de arreglar con todo este rollo.
Un saludo para el jefe P.

Lápices de colores sobre papel.
(Boceto para mural)

Elena 96.
30 x 100 cm.
Lápices de colores sobre papel.

Elena 98.
(Boceto)
Grafito sobre papel.

Todos los días la misma rutina. Las mismas caras que se miran sin dignarse a pronunciar palabra.
Personas de distintos gustos y colores, cada una de las cuales constituye el espejo de su propia historia.
Stu.

Elena 95.
100 x 70 cm.
Carboncillo sobre papel.

"Ocho módulos tiene el cuerpo humano,
siendo en altura y en proporción bien hecho:
Cuatro desde la olluela hasta la mano,
y otros tantos cabeza, vientre y pecho;
El muslo dos, estando bien derecho:
y de éstos cada uno, con certeza,
el tamaño es total de la cabeza."

Palomino en El musero pictórico, libro IV.

Elena 97
Lápices de colores sobre papel.
25 x 70 cm.

Elena 99.
Grafito y vaselina sobre papel.

Delicioso juego en el que dos personas tienen la delicadeza y elegancia de batirse con un metal de por medio.
No impera la fuerza bruta sino la maestría, la agilidad, la táctica, los reflejos, la habilidad...
Distante a la vez que cercano. Intenso y excitante.
La adrenalina se apodera de ti, mientras intentas acercarte a tu contrincante. Él se aleja, pero tú no le concedes tregua en este majestuoso baile de máscaras.
De repente tu pareja de "duelo" para en tercia, y uno de los dos se tira a fondo, clavando su acero sobre el latiente pecho.
¿No es erótico?
Esa es la esgrima para mí.

(Bueno, lo acabo de escribir sobre la marcha, pero más o menos era eso lo que pretendía expresar).

Boceto.
Grafito sobre papel.

Bueno, os presento a unas personas que son importantes para mí (sobre todo Dolores).

"Javi"
Elena 05
Acuarela.

Déjame atravesar el cristal
tras el que escondes tu inteligente mirada
cálida, atrayente e ingenua mirada.
Permíteme atravesar el escudo
que ciega cuatro de mis sentidos,
sin bien se me ha permitido mirarte
yo quiero ver más allá
palpar con mis manos tu sonrisa
olfatear tu timidez mientras
yo te la arranco a mordiscos
saboreando el néctar de nuestra amistad.
No me impidas llegar hasta a ti
pues en realidad sólo estamos a un paso
líneas paralelas a la espera
de que un mínimo desvío colabore en su unión.
Pero lo que yo quiero que asumas
es que eres rico y no lo sabes
que deseo tenerte cerca
porque al menos lo sé yo.

"Hotel room"
Edward Hopper.

Llega la mañana, los rayos de Sol de un nuevo dia se introducen por mi ventana. Continúo durmiendo plácidamente mientras los dorados rayos cubren mi cuerpo tendido, susurrando...

- levántate, todo ha sido un sueño.
levántate, olvida lo soñado.

Poco a poco me desperezo, ya es otro dia. Un bonito dia de verano cálido y limpio. Me asomo por la ventana y veo el resplandeciente cielo azul. Me siento como si algo hubiera cambiado en mí, pero no consigo descifrar qué es.

Entonces me vienen vagos recuerdos de algo vivido, ¿o tal vez se trata de algo soñado?

Recuerdo que fuimos amigos, recuerdo haber compartido aventuras contigo.
Recuerdo pasear junto a ti por kilométricas playas desiertas de arena blanca. Nuestros cuerpos desnudos tostándose al Sol, jugando como niños; el retozar entre las olas a la orilla del mar; el dormir abrazados bajo la luz de la luna, sintiendo tu aliento en mí.
Me acaricias el pelo, es tan relajante...
Recuerdo haber robado un barco para llegar hasta ti.
Recuerdo una estación de tren a la que acudes a recogerme; después, un viejo Hotel con aire acondicionado; nuestras risas bajo las sábanas...
Recuerdo el sabor de tus besos, sabían bien.
Recuerdo el haberte deseado, tú me deseabas también.
Recuerdo el anhelo de tocarte, acariciarte, sentir tu cuerpo contra el mio.
Recuerdo haber tenido miedo pero haber confiado en ti. Recuerdo el sonido de tu voz. Tú también confiaste en mí; qué grata sensación me produce.

Recuerdo haber recibido un regalo tuyo.
Pero..., si todo ha sido un sueño, me pregunto... ¿por qué conservo tu regalo?
Me encanta ese regalo; es tierno, dulce, imaginativo, sensible, adorable,¿como tú?
Recuerdo que no se lo puedo mostrar a nadie. Es sólo para mí.

Recuerdo tu sonrisa; te costaba tanto mostrarla.
Recuerdo que tenemos una cita, dentro de un año, o tal vez dos.

Te recuerdo,
pero...
¿Quién eres tú?

El Sol de la mañana ya nubla mis recuerdos..

Elena 98.
Técnica mixta sobre papel.

"La mera posibilidad de conseguir lo imposible, hace que merezca la pena seguir soñando"

Aquella noche salieron a ahogar sus penas, como tantas otras. Era algo que hacían por lo menos una vez al mes, para sanear y retomar sus respectivas rutinas con mayor fuerza y determinación.
Paula y Sergio se conocían de toda la vida; en realidad, sus vidas no se habían cruzado hasta hacía cosa de dos o tres años atrás, pero desde aquél mágico día, no habían vuelto a ser capaces de plantearse el haber llegado a existir el uno sin el otro. Constituían una pareja envidiable, aunque nunca habían sido pareja.

Aquella noche era una de sus especiales noches de borrrachera y "desparrame" tan esperadas por Paula. Nunca lo planeaban, cada vez que uno de los dos sentía la ardiente necesidad de romper con todo mediante una de sus clásicas "reuniones de crisis" llamaba al otro, fuera la hora que fuera; los dos dejaban a un lado los planes que tuvieran para esa noche, y se encontraban a las 24 horas en la Puerta del Sol, delante del Oso y el madroño.

Pero aquella noche Paula miraba a Sergio de cierta manera picarona.

En seguida comenzó la ronda de Margaritas, que tanto gustaban a la chica (a Sergio no le costaba nada hacerla feliz dejando que imperaran sus gustos, que eran tan delicados como ella). Lo estaban pasando en grande, riéndose de sus problemillas cotidianos: que si el jefe, que si la minifalda de la compañera trepa, etc... Paula sonreía constantemente, mientras jugueteaba inocente e insinuantemente con uno de sus bucles. Entonces comenzó a decir:
- No te fíes de las mujeres con ropa interior naranja...

Sergio no entendía muy bien qué era lo que su amiga pretendía insinuarle con esas palabras, así que se limitó a sonreirle como si tal cosa.

La diversión, que como siempre era grande en mutua compañía, seguía su cauce, mientras iban cambiando de garitos, así como de combinados.

A eso de las 4 A.M, los dos se hallaban bastante entonados, bueno, se podría decir que Paula estaba borracha como una cuba, así que Sergio se decidió a acompañarla a su piso, haciendo gala del sentimiento de protección un tanto fraternal que ella le inspiraba desde siempre.

La fuerza de la gravedad tiraba de Paula hacia el suelo, pero Sergio la agarraba por la cintura con mayor fuerza aún, para no dejar que cayera.

Una vez en el ascensor, Paula volvió a repetir entre risitas su frasecita de la noche:
- No te fíes de las mujeres con ropa interior naranja.

Al fin llegaron al piso de la joven, Sergio sacó su propio juego de llaves, abrió la puerta y condujo a Paulita al sofá, donde se dejaron caer entre risas y suspiros de alivio.

A los diez minutos, cuando estaban tan relajados comentando lo mucho que aquél camarero se había fijado en ella, Paula se levantó y comenzó a desnudarse.

Se habían visto desnudos miles de veces, ya que no tenían ningún tipo de secretos el uno para con el otro, ni tan siquiera físicos.

Pero aquella noche había... (... pincha y lee, que no acabé)

Elena 99.
Técnica mixta sobre papel.

Elena 99.
Grafito sobre papel.

Elena 1998
110 x 150 cm
Acrílico sobre lienzo.

Elena 04.
Grafito sobre papel.

Elena 1997.
Acuarela sobre papel.
40 x 50 cm.

En una canción de U2
se resume mi última existencia
cargada de dudas,
algo de esperanza
y otro tanto de impaciencia.

Falsas ilusiones recreadas
sobre los espejos de mi ingenuidad
espejos que se van rompiendo
al ritmo de las olas frente a mi jardín.

Palabras que se repiten en mi mente,
acompañadas de melodías inquietantes:
"ni contigo ni sin ti"...

Stuffen

Elena 98.
Acrílico sobre lienzo.
50 x 70.

Elena 04.
Óleo sobre lienzo.
40 x 60 cm.

LOS ECOS DE LAS MONTAÑAS.

Esta vez el Viento del Sur quería dar las gracias de verdad al Amor Desconsolado, pero ya se hallaba aburrido y cansado de enviar palomas mensajeras, por no decir que la última paloma se hallaba aun en el viejo palomar de Amor Desconsolado..

Así que el Viento del Sur, lo que quería era encontrarse y entrevistarse con el amor desconsolado, estrecharle la mano, darle unos golpecitos en la espalda, y hasta puede que un abrazo.

En vistas de que las únicas noticias del Amor Desconsolado, provenían de los ecos de las montañas y los versos de los juglares,(dicho sea de paso que los últimos versos habían sido preciosos y de lo más inspirados..). El viento del Sur se decidió a preguntar a la Dama Rompecorazones, conocida por la gran y antigua amistad que le unía al Amor Desconsolado.

La Dama Rompecorazones, poco aclaró al Viento del Sur, el mismo sonido del viento causaba interferencias, y no permitía a la Dama comprender los motivos del interés de éste. Todavía no existía suficiente confianza entre ambos, para que se diera semejante entendimiento.

Así que el Viento del Sur, decidió elevar su agradecimiento sobre los ecos de las montañas, esperando que los juglares relatasen las nuevas... Las palomas mensajeras también merecían unas vacaciones...

Elena 99.
Grafito sobre papel.
21 x 28 cm.

YO PINTO

Coloco un nuevo lienzo en mi caballete.
Lo miro mientras se halla esperándome, blanco, puro y fértil. El virginal lienzo, pedazo de tela imprimada, tensada y clavada mediante unas vulgares grapas a un antes vacío bastidor de madera.
Lo asalto con una mezcla de incertidumbre, ansias por corromper su inmaculada presencia, así como un cierto miedo ante lo desconocido, cual antiguo colonizador en tierras por descubrir.
Dejo que mi mente guíe a mi mano y ésta al grafito, mientras bosquejo el inicio de lo que será una larga fecundación.
Me recreo en la línea y el dibujo tranquilamente, como si dispusiera de todo el tiempo del mundo. Me alejo, lo estudio, percibo fallos en la proporción. Borro, paso el paño, y vuelvo con mayor determinación.
Unos simples y apenas perceptibles garabatos comienzan a cuestionar por primera vez el blanco de la superficie, pidiendo a gritos: - ¡¡Mancha!!
Abro el maletín, como si de un magnífico cofre del tesoro se tratara. Está lleno de tubos de colores, pinceles de casi todos los tamaños. Es curioso el hecho de que todavía posea esa capacidad de sorprenderme, cual niño pequeño, ante la amplia gama de utensilios envueltos en llamativos diseños que te permiten desarrollar la creatividad y "pringarte" a gusto.
Ya como adulto, pienso: - ¿no es maravilloso que las marcas de material artístico se denominen "Van Gogh", "Rembrandt" o "Windsor and Newton"? (me pregunto quién sería éste último).
Cojo la paleta señalada con miles de huellas, que son las marcas de tantos cuadros a sus espaldas...
Entonces comienzo a distribuir los óleos en ella, desde el blanco de cinc hasta el azul de cobalto. Una gama de ocho colores que considero esenciales, entre los que nunca estará el negro, pues es sabido que todo pintor medianamente aceptable ha de ser capaz de obtenerlo a partir de los tres primarios.
Mmmm, ya me viene el olor de la trementina recién vertida en el bote de cristal (en realidad, los pobres utilizamos aguarrás, que viene a ser lo mismo, pero las palabras "esencia de trementina" quedan infinitamente mejor).
Creo que ése es el momento en que tengo menos miedo. Hundo el previamente mojado en trementina pincel, entre los churretes de pintura, noto cómo se impregna, y: "zas", mi mano roza el pincel contra la tela, con movimientos rápidos.
Me suelto y comienzo a realizar manchas generales, sé que siempre estaré a tiempo de añadir o quitar pintura (el acto de pintar no es tan diferente al de modelar la arcilla).
Voy viendo resultados, lo que me anima a continuar.
Ese marrón ha de ser más rojizo, ahí hay una sombra arrojada que contiene parte del color complementario del objeto en sí. Si añado carmín a ese azul lo oscurezco, con lo que el blanco de al lado desentonará un poco, hay que neutralizarlo con gris. Ese naranja destaca poco en contraposición al rojo bermellón que lo limita, creo que le añadiré algo de azul.
Duran... (... pincha y lee, que no acabé)

Óleo sobre lienzo.
50 x 70 cm.

Existen rincones para pensar, ricones en los que adentrarse en uno mismo, rincones para descubrir un amor.
Existen rincones que un día haces tuyos, y desde entonces te pertenecen.

Elena.

Datos técnicos de la obra:
Elena 2005.
80 x 60 cm.

"Hasta el momento presente el objetivo del arte ha sido la belleza, pero ésta es sólo una pequeña parte de lo que el hombre puede imitar".
Lessing en el Laoconte.

¿Como definirías la palabra romanticismo?
¿Es romántica una historia de dos amantes cuyo final termina comiendo perdices?
¿No son acaso mucho más románticos los relatos que nos hablan de amores imposibles, catástrofes irrefrenables, luchas por sobrevivir ante la adversidad, enfrentamientos hombre-maturaleza, ruinas, restos presentes que nos evocan antiguas presencias de tiempos mejores?
Se lo preguntaría a Caspar Friedrich, pero hace tiempo que murió.
Stuffen.